Ha
llegado el invierno. De nuevo pretenden alimentarnos con eufemismos
mientras la gran máquina mantiene todas sus calderas encendidas para
gente de abrigos de piel perfumados sobre sus corrompidos huesos. Y
algunos dirán que el pasado fue peor y otros que el siguiente, y el
presente pasa entre el dolor y la distracción para algunos, y para
aquellos que no lo soportan el invierno acaba en un suelo como manto
de muerte.
Las
armas están congeladas. El valor esta congelado. El miedo vive. El
miedo es un huésped en este invierno como fue en el pasado y será
en el futuro para los que sobrevivan. ¿Qué clase de invierno será
este? ¿Qué clase de invierno será el siguiente? ¿El último?
¿Otro más?
Mientras,
la nieve esta ensangrentada aunque aquí ya dejó de nevar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario