Cronología.

Cuántos años de tristeza se acumulan en este silo. Cuántos años de lágrimas. Cuántos años de silencio. Fuera y dentro todo es distinto. Todo son imágenes y caras y ruido. No oigo nada. No me oigo a mi mismo. No os oigo a vosotros. La violencia tiene dueño. La violencia tiene víctimas. Y nunca son las deseadas. Todo esta cubierto de un aroma accidental, divino, irremediable. Atrapados en la providencia del Capital. Imaginando el olor de las flores que sobreviven entre las llamas. Pero sordos, inmóviles. Asfixiados. Sin la posibilidad de nacer. Años y años en este silo. Cuántos.