Es
necesario morir como el Ángel nos anunció bajo el cielo nublado.
Morir una y otra vez. Y no sólo necesario. Sino inevitable. Algunos
quedaréis bocabajo sin volver a levantaros, cierto. Pero no os
preocupéis porque nadie os echará de menos. Si no os levantáis
será porque ya no sois nada desde hace mucho y la muerte definitiva
es lo mejor que os puede pasar. Ninguno nos salvaremos de la muerte.
Y así os lo deseo. Y así llegará. Desde la profundidad oculta del
centro magnético de la Tierra. Donde habitan los espectadores
verdugos y salvadores de nuestra existencia. ¡Moriros, moriros,
moriros, moriros, moriros, moriros, moriros! Una y otra vez una y
otra vez una y otra vez. Y observar fuera del deslumbramiento la
alineación de la nueva era. El alumbramiento sobre la pobreza
conocida. La energía sobre nuestros nuevos cuerpos muertos. De la
muerte y el nacimiento del cosmos. La desolación de aquellos
desesperados ante la muerte que no podréis evitar con vuestra
alienación agonizante. Moriros. Dejad vuestros cuerpos pudrid bajo el olor del geranio.
Moriros. Unos encima de otros. En una montaña de muerte donde el
alud de la vida elija qué merece ser alimentado. Donde sólo
aquéllos que reconozcan la muerte serán capaces de aceptar el
alimento. Sólo ellos. En la tierra muerta donde el brote nace una y
otra vez una y otra vez una y otra vez. Sobre la muerte.
martes, 30 de diciembre de 2014
miércoles, 19 de noviembre de 2014
El invierno del águila
No creáis que mi aliento se convertirá
en mero vaho. Que este largo invierno oscuro será iluminado por el
fuego. Con un ejército pagano de vodkamen muertos al frente, dispuestos a arder antes de emprender el
último viaje navegando por las frías aguas donde la carne varaba.
Un ejercito comandado sin hombres. Sólo almas huesudas de espadas y
esputo. Esclavos. Desfilando contra aquellos que cortaron nuestra
calefacción, que nos dieron de beber la mentira y su orín. Aquellos
que arrodillaremos como águilas de sangre y abriremos en sacrificio de
destrucción. Mostrando sus cancerígenos órganos como prueba de su
final. Porque la redención no los ocupará. El nacimiento de la
primavera no será mirado por sus ojos. En el deshielo de sangre sólo
habrá sitio para nuestras gargantas cerradas. Que se abrirán en un
grito sediento.
lunes, 17 de noviembre de 2014
Báltico
Entre las cortezas
del frío
de máquinas
soviéticas
alimento del
progreso y el odio
de un pueblo árbol
firme ante el leñador
en un eterno
invierno
la Diosa Sol fue
olvidada
clavada en una cruz
pero las serpientes
aún reptan
aunque hayan sido
golpeadas y rechazadas
permanecen en la
tierra de los bosques
clavando miradas
ojos helados y
cristalinos
confusos expectantes
ante la estúpida
espalda lejos del bosque
ansiosa del brillo
del progreso
un fuego artificial
incapaz de mantener viva
la sangre del
Báltico.
lunes, 10 de noviembre de 2014
Cuts from Lithuania
1
¿De qué forma una cosa puede ser tan
real y a la vez tan irreal? Un hecho sacado por el tiempo. Personas
fuera del momento. Consciente del ahora todo es mentira. Algo pasó
de verdad. Algo bueno sin duda. Pero la inmediatez del ahora presente
es intensa en su consciencia. Y esto pasa, y todo pasa. Y nada es
verdad. Todo está permitido, ¿verdad William?
2
Voy a vivir este gran invierno.
Nostálgico quizás. Pero estoy cansado de lo conocido. Voy a luchar
contra el frío y mi mismo. Dentro de mi y fuera en la noche. Cansado
de mi. Español hijo de la post Transición. En los restos lituanos
de la URSS. Pisando y filmando -mejor dicho, grabando- sus campos, su
gente cantando; mirando extrañamente mi interior. Mi aburrimiento y
mi tristeza.
3
Arrastrad a gente.
Arrastrad el dolor.
Hay que acabar
con este plan quinquenal.
4
El viaje es lo interesante, no el
final.
Jonas Mekas.
5
Vivir como un
emigrante. Como un nómada mejor. Es la única forma de vivir en este
mundo; de sobrevivir a la nada.
6
Lo específico es
lo único universal, como el presente es lo único real.
martes, 28 de octubre de 2014
Gente en mis ojos.
Duerme
con tu ojo interno y tus órganos abiertos. No dejes de tenerlos en
la mira. Sombras creadoras de una ceguera disfrazada de luz. Romeos y
Julietas. Perfumes y besos de cuerpos rotos. De mentes en fase
terminal infectadas por el gran virus. Míralos y lee sus labios. Sus
gargantas rocosas. Tenlos en la mira. No aceptes nada. Juega si hace
falta en aquellos días señalados. En otros, huye. Del olor de sus
estómagos. De las puertas del horno oculto. Paséate frente a ellos.
Fíjate en los gatos. No dejes de tenerlos en la mira. Son
peligrosos. Son inyecciones de aire. Descifra el código y evítalo.
Y si te abandonan, habrás ganado.
sábado, 18 de octubre de 2014
Una noche nueva
Después de tantas
horas de hablar y discutir, y beber y comer, y gritar sin encontrar
algo razonable en todo ello, algo con lo que sentirse satisfecho, o
un consuelo, nada, se ve vomitando sobre zapatos de fiesta. Algunos
hablan del marisco, otros de las uvas. Algunos se atreven a hablar
del anís, otros, del whisky.
Entonces se ve,
digámoslo sí, obligado. Obligado a huir con una especie de
sensación de estropicio emocional. Una inutilidad que está
adoptando cierta madurez.
La
calle es como el viejo oeste pero con niebla. Un salvaje oeste de
baldosas aunque en este pueblo aún exista el albero. Camina por una
callejuela de molduras de sangre. Piensa en la suerte que ha tenido
de no mancharse el traje, ni siquiera los zapatos -es extraño-,
recordando de qué forma había ensuciado a la gente que se
encontraba cerca de él. En que la música era horrible, y la gente,
sus trajes, sus bolsos sus perfumes, sus joyas; todo era horrible. Él
también lo era. O lo estaba. Era una mala noche sin duda, aunque
tampoco importaba demasiado, era la última del año.
Bajo
los soportales de la plaza del pueblo encontró una taberna abierta.
Una taberna reconvertida en antro por los horas y los clientes. Nada
a su alrededor había mejorado. Incluso tenía la sensación de que
había empeorado. Entonces encontró a una chica. Una chica que
bailaba al fondo, en una esquina. Una chica a la que creyó
reconocer.
Muchacha leyendo en el suelo. Edgar Degas 1889.
viernes, 10 de octubre de 2014
La Caldera
Era una caldera
ardiendo
explosionada
en una calle cloaca
esperando a la peste
bajo banderas de
hambrunas.
Incapaces todos de
decir la verdad
llenos de suciedad y
muerte
un niño
recorre piedras con
la boca
con las manos libres
de la enfermedad
pero orgulloso de la
violencia
con una sonrisa ante
la jerarquía
con una sonrisa ante
el reconocimiento
de la muerte.
martes, 7 de octubre de 2014
Aniquilando
Me van aniquilando
o intentándolo
con palabras
cerradas de EGB
llenas de faltas de
ortografía,
pero está pasando
en estos momentos
y mañana no
quedarán ni los acentos
pequeños puñales
de envidia
que caerán sobre mi
camino
de frío y mañana
me van aniquilando
como si mi fatiga y
mi
propia pena no fuera
suficiente
jueces de escarcha
palabra
que andan diciendo
lo que ayer pasó
me van aniquilando
o intentándolo
con palabras de
tierra seca
jueces de la
relación ejecutada
con cualquier cosa
baja y sumisa
ejecutada sobre el
silencio y el abandono
me van aniquilando
con un propósito de
ambición
dibujando su propia
sombra asesina de sí misma
ahogada en un árbol
de puntos
que dejé atrás del
camino
soleado y eléctrico
martes, 16 de septiembre de 2014
El Oeste del Este
1
Aquí no hay vaqueros.
Sólo piedras y jornaleros.
2
Invernaderos conquistados
por la bandera nacional sobre
cabezas de rumanos y
moros.
3
Moros, sí, porque aquí
todo negro es un moro;
moros en bicicletas por el
arcén de las carreteras.
4
Casas regentadas por
agentes de los Cuerpos de Represión del Estado no declaradas a
Hacienda.
El dinero de un hippie es
tan bueno como cualquier otro.
5
Jarapas un 80% más
baratas dependiendo de lo que te alejes de la costa colgadas en las
fachadas.
6
Una era de cal sustituida
por una de pintura plástica.
7
Bautizos y comuniones de
sangre en chabolas con paredes de piedra.
8
Un virus que nace bajo una
solanera.
9
Un acantilado sin
quitamiedos. Un tipo con un BMW intentando tirarme por él.
Un duelo de clases.
10
El hombre paja intentando
que el mar no lo venza en una playa nudista.
11
La Palabra Legión sobre
un pequeño monte. Nuevo modelo de valla publicitaria.
12
Derrotado por una escalera
de caracol y mi sistema nervioso.
13
La analepsis me sabe a
tabaco. El tamaño medio del autóctono es antiguo.
Las bicicletas les quedan
grandes.
14
No pasaré mis días en un
desierto. Ni aún teniendo cuarenta días.
viernes, 5 de septiembre de 2014
La Parra
a pesar del orgullo tras la convicción y la demostración
de no convertir mi estómago en un cementerio de huesos y pus
ni bañarme con lágrimas de madres convertir mis músculos en un
órgano lactoso
ni mi cuerpo en una piedra anquilosada cuyo centro es mi sacro
heredero de toda una energía familiar basada en lo que no sepa la
mano izquierda que
no lo sepa la mano derecha en una austeridad rural mal creída como
ascética
incluso rodeada de mosaicos de soles y venus ya barridos por el
serrín
la exigencia del complejo de clases las guitas abandonadas de los
galgueros
*véase El Miedo a la Libertad Erich Fromm sin narcisismos por favor
los enchufes redondos llenos de cal las vírgenes de porcelana
acrílica
la fábrica de roscos mezclados con la saliva de la comunión
el regusto de disgusto de la palabra democracia
los momentos de felicidad no son más que muestras de la irrealidad
de todo esto
y a pesar te doy las gracias hoy a ti Nicanor Parra por el revelo de
Parra :
“La
palabra Dios es una interjección
da lo mismo que exista o que no”.
Poema extraído del poemario inédito "Sol eléctrico amarillo".
lunes, 1 de septiembre de 2014
Pequeño
sólo quería el
regalo del silencio,
aún soy pequeño,
las palabras hacen
demasiado daño
sólo quería el
regalo del silencio,
aún soy pequeño,
para llevar los
anillos de nuestros muertos
sólo quería el
regalo del silencio,
aún soy pequeño,
para olvidar la
idea del amor,
-no como
fidelidad, pero sí como lealtad-
sólo quería el
regalo del silencio,
aún soy pequeño,
para entender la
lengua de la curuxa
sólo quería el
regalo del silencio,
aún soy pequeño,
para aceptar la
muerte.31 de Agosto, 2014
sábado, 30 de agosto de 2014
Acto Psicomágico y Antipoético
Tomemos como el centro de todo esto
Madrid
coge un tren de cercanías hasta
Cercedilla
desde la estación de Atocha por
ejemplo
Cercedilla está en la Sierra de
Guadarrama
se tarda como una hora en el transporte
mencionado
sal de la estación de trenes y anda
todo recto
por el borde de una carretera cuesta
arriba
durante treinta minutos hasta que las
casas dejen de existir
cada vez se ven más árboles
llegas a un puesto de información
forestal o algo por el estilo
acércate a la ventanilla y pide un
mapa
sigue la ruta azul
comienza en el primer camino a la
derecha después del punto de información
anda otros treinta minutos sin parar
sin prisas sin perder los puntos azules pintados en los árboles
el camino se divide ahora también hay
puntos naranjas sobre los árboles
sigue los puntos naranjas estás en la
ruta de los Miradores
todo empieza a hacerse cuesta arriba
hay cada vez más piedras y más
árboles caídos
no te asustes si ves a una familia de
ciervos
sigue adelante cerca hay una fuente que
la montaña te brinda
sigue adelante doblándote con la
propia curva de la montaña
todo ha sido poco más de una hora y
media
al final los árboles se abren y dejan
paso a las piedras
lo llaman el Mirador de los Poetas
el de Vicente Alexandre y Luis Rosales
aunque sobre las piedras alrededor
también han escrito poemas de Machado
ve al segundo el que no tiene baranda
de hierro
el que tiene una piedra como si fuera
el trampolín de una piscina
solo que el salto al vacío es al vacío
colócate encima
pon tus pies a los lados de una placa
de metal que hay sobre la piedra
la placa es un homenaje a Luis Rosales
no olvides quién es Luis Rosales
bájate la cremallera del pantalón o
las bragas
mea lo más lejos que puedas más allá
de la caída
hacia el infinito
no te preocupes por mojar la placa
cuando termines date media vuelta y
baja de la piedra
respira hondo y vuelve a casa.
martes, 19 de agosto de 2014
Los hijos ya no pueden jugar descalzos sobre la tierra.
Estaré delante cuando vuestros
neófitos
se reúnan dentro de la gran pira
estaré delante de vosotros
inconscientes
cuando arrojemos sus cenizas mojadas
desde un acantilado y miremos al cielo
olvidando que siempre hemos usado
la tierra para dormir.
¿Quién se salvará de esta agonía
dentro la danza macabra?
Es
mejor intentar escapar comiendo hierba
es
mejor ser enterrado que quemado
es
mejor mirar al suelo con orgullo que hacia arriba con insignificancia
es
mejor enterrar que dejarte quemar
es
mejor morir solo consciente de los culpables que darles de comer a
nuestros hijos
y
que nunca puedan jugar descalzos sobre la hierba.
lunes, 11 de agosto de 2014
El último/La última (completar al gusto)
El último (completar al gusto)
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última..
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
La última...
El último...
viernes, 8 de agosto de 2014
Personas
Aquellas que viajaron a su propia
oscuridad a través de vómitos y mentiras y decidieron quedarse
agarrados a la mano amiga de la ensoñación, aquellas que no
quisieron calmar y aceptar su estómago y volaron lejos de tierras en
tierras y mares y mares llenos de animales a punto de la extinción, dejando un
legado de silencio y dolor sobre cuerpos que dijeron amar para volver
con proclamas sobre el amor y la amistad con un velo interior
taponando con los sonidos del ego su lado oscuro, aquellas que lucen
vestidos con aberturas que no son más que otra forma de cerrar
heridas sin aguja esperando una especie de encantamiento a través
del ritual como en una tribu ancestral cuando no es más que una mala
comedia española sobre tablas podridas, aquellas con sus cuerpos
maltrechos y esclavizados ante la simulación de la sabiduría y la
madurez de la Nada que se embriagan ante la belleza que creen
profesar poniéndose en evidencia a través de las historias de las
demás aquellas a quienes envidian o simplemente ante las cuáles se
empequeñecen, aquellas expertas de lo humano y lo animal en un papel
o en un plato llenas de humo y alcohol aparentando que juegan a la
bondad animal cuando sus cuerpos hambrientos reclaman espinas saladas
para seguir alimentándose sin distinción de especies, aquellas que
ante todo reconocimiento ajeno y el propio disfraz persisten en
girarse ante su oscuro corazón y deciden autoproclamarse. Aquellas
personas.
miércoles, 6 de agosto de 2014
Una tarde después
Creí que el
acantilado estaba domesticado. Pero Creer y Domesticar son dos
errores. El acantilado siempre se muestra ante tus pies atrayente y
desafiante. Ella saltó primero. Y yo me quedé al filo. Al principio
grité. Alcé mi mano como si pudiera alargarla por el vacío. Un
tímido eco jugó con su cuerpo como si pudiera volver. Pero no
volvió. O yo no pude verla. Porque me di media vuelta cansado ante
el estropicio. El sonido del mar es un ahogo. El sur empeñado en el
norte es una gran ola rota.
Ahora me visto
para el invierno. Con mi propio sol interno. Sacudido por la arena,
los juicios y las sentencias, desde la verdadera distancia. Regreso.
Mi color es el negro. Mi sabor el rojo. Y vivo en un lugar azul. Mis
vértebras siguen en guerra. 1985. Sueños de parias muertos a
technicolor. Un único principio. Siempre el mismo superviviente.
Atreverse no es una opción; es la única opción.
viernes, 25 de julio de 2014
Inalcanzable
Cuando lo inalcanzable no es una mujer, no es el arte, no es dios, ¿qué es? ¿la muerte? ¿más bien la vida? Cuando lo inalcanzable quizás seas tú mismo, ¿cómo sigues? Cuando lo inalcanzable no es nada. Sólo un vacío fuera de imaginación.
lunes, 21 de julio de 2014
Una no tan extraña afiliación
trabajé
en un bodrio de película y no me han
pagado
nada.¡viva el cine español!
he ido a
la CNT para saber qué puedo hacer al respecto.
allí un
tipo medio ido me ha dicho que para hablar con un abogado
tengo
que ser miembro del sindicato. la cuota son 12€ al mes;
pero se
me permite pagar las cuotas según pueda, si estoy en paro.
al cabo
del rato ya soy nuevo miembro. un cenetista más.
de
alguna forma soy anarquista oficialmente y eso no me gusta nada.
ahora
estoy señalado. ahora tengo que tener cierta moral. porque
la
anarquía es muy dura amigos. no se crean ustedes que puedo ir
por ahí
fijándome en quién me mira raro y golpearlo si me place.
aunque
su actitud me esté molestando hasta el punto de provocarme
la
urticaria nerviosa que me aprisiona todo el cuerpo en ciertas
ocasiones.
esto no
es ser un buen anarquista amigos. un buen anarquista trabaja duro;
tiene
compañeros, se educa y aprende con los demás…y toda una
serie de
cosas que tienen que ver con la colectividad. por favor,
cómo
odio este tipo de cosas. soy un jodido individuo egoísta. odio la
anarquía; pero odio con más fuerza la democracia. yo sólo quiero
que me paguen
mi puto
trabajo y me dejen tranquilo. no necesito mucho; en eso estamos de
acuerdo. la anarquía es para los fuertes. y esos ya han muerto.
me los
llevé a la tumba a todos. ahora no queda nada. sólo queda
la
asesina que nos aprieta más y más y nos corta el cuello con
hojas
afiladas, impolutas superficialmente, manchadas.
el
abogado no ve nada claro el caso. para esto no me he afiliado;
me digo
tirado en un bar en el que un viejo llamado Joaquín
me
interroga y me predice ciertas cosas. el mundo se acabará en 2013
y le
doy mucha pena porque soy inteligente y no me doy cuenta
que vivo
rodeado de una sarta de mentiras. eso pienso yo; sólo espero
que me
paguen antes de ello y sobrevivir hasta entonces. y quizás
pague
las cuotas del sindicato.
miércoles, 16 de julio de 2014
El genocidio sionista.
Todos sabemos qué ocurre en Palestina.
Todos los Estados. Todas las organizaciones. Todas las televisiones.
Todos los políticos. Todos. Al igual que todos sabemos qué les pasó
a los judíos en Alemania. Es una pregunta recurrente sobre el tema.
¿Cómo son capaces de hacer algo así después de lo que les
hicieron a ellos? Es una especia de karma a la inversa. Ahora el
Estado de Israel tiene los bolsillos llenos de fósforo blanco. Y lo
desperdiga sobre Gaza como si Gaza fuera una gran cámara de gas. Que
Israel sea capaz de hacer lo que lleva haciendo décadas en Palestina
es como un español exterminando a un americano. Después de matar
sus cuerpos y sus mentes, matar su ciencia, matar sus dioses para
darles este estúpido Dios, que no es más inteligente que ningún
otro, sino igual de estúpido, con hijo o sin hijo, igual de estúpido
e irreal que Alá; ¿cómo podemos si quiera pensar en asesinar de
ninguna manera a un solo americano? En este caso existe una especie
de karma controlado con algunas excepciones de añejo prado
castellano. Pero el de Israel, este karma descontrolado invertido. Es
como si realmente los Nazis hubieran gaseado a los sionistas con sus
propias células. Muchos murieron, otros han generado un pueblo
judío genocida a través de su ADN. O quizás, este genocidio
sionista no es más que la consecuencia dentro del sistema
globalizado actual de la consecuente evolución de esa fama histórica
de comerciantes sin escrúpulos. Y Palestina tiene que ser su templo
de oro. Sin importarle los huesos y la sangre.
viernes, 27 de junio de 2014
Los Padres de la Nada
Desde vuestros sillones de la Nada
reciclados o esmaltados con la sucia
historia
con la sucia locura de la filosofía
occidental
con vuestras túnicas de las academias
a las que blasfemáis
pero que al final del curso acudís
vosotros que tragasteis hasta la última
gota del semen de Nietzsche
como verdaderos troyanos
con vuestras barbas y vuestros músculos
dignos reposados
alzándoos desde la Nada como nuevo
lugar
para los que echan de menos el limbo
una nueva suciedad desde la que os
habéis erigidos patronos de la verdad
y de la fe de la que renegáis
en vuestros palacios y cementerios
ocupados
idólatras de hijos muertos tatuados de
sangre
cuando vuestras manos permanecerán
hasta vuestro el mismo final pulcras
salvo para vuestras prácticas Bdsm
rebautizadas post...
veganos exaltando la zoofilia o la
pedofilia
desde vuestras calvas y deformes mentes
amuralladas por vuestro barrio
seguís jugando una guerra de Dioses
desde vuestros sillones de la Nada
adornados de algoritmos y arquetipos de
una misma fe
que quiere hallarse ácrata siendo
caudillo
seguís siendo Dioses
desde vuestros sillones de la Nada
lunes, 23 de junio de 2014
El Velatorio
La muerta boca arriba. Maquillada en la
funeraria. Con su sombra negra y su purpurina, a petición de los más
allegados. No ha sido en una cocina. No ha sido en la mar. Sólo se
ha ido a otra parte. Con sus halagos y sus complejos. Con su amor y
su mentira. Con sus pasos de baile y vómito.
Al mundo donde los
muertos son pájaros. Cantores pero cobardes ante los huesos rotos de
su pecho, cubierto de plumas destinadas a caerse y volver a nacer;
cada vez más oscuras.
viernes, 6 de junio de 2014
Los muertos vivos
1. Muertos físicamente que se niegan a
irse. Que están en tus sueños o pesadillas. Que dan peso a tus
lágrimas y a tu cuello con susurros espectrales. Que aprisionan tus
costillas y tu lenguaje. Que ocupan el lugar de tus pies. Muertos que
te invocan. Que te acompañan mal o bien.
2. Muertos de espíritu vivos de cuerpo. Que salen de tu cabeza
rozando un precipicio. Llenando y cerrando de
rabia tu glotis. Con un pequeño martillo forrado de algo suave. Asomándose levemente para desaparecer picando tu pecho una y otra vez. Muertos que
no quieren irse. Sino que los eches.
Francesca Woodman
lunes, 2 de junio de 2014
Fuego
Ahí fuera hay
fuego en los cuerpos. En las manos estranguladoras de la gente. Fuego
en la calle. En las excavadoras de tumbas. Y habrá más fuego. Fuego
en sus cuerpos, en sus armaduras, en sus caballos de hierro. ¿Os
gustan las novelas románticas? ¿Queréis amor sin luchar? Quemad
vuestros libros y ropas en la gran hoguera. Alimentad el fuego con
sus cuerpos o con los vuestros, porque no hay otra forma de pasar
este invierno.
Fuego
de donde nacerán
pájaros de fuego.
Fuego
donde la tierra
morirá.
Fuego
donde la tierra
volverá a ser cultivada.
del canto de los pájaros.
martes, 27 de mayo de 2014
Falsas esperanzas
¿Creéis que vuestras inútiles
intenciones son un rayo de luz sobre la obscuridad? ¿Creéis ser un
átomo de Demiurgo? ¿Creéis que os temen? ¿Que sois una
preocupación para ellos? ¿Creéis ser seguidores de la salvación?
¿Que no seréis tragados por el volcán? Creéis que estáis en el
“buen camino”. Pero sólo estáis en su camino. Estáis inmersos
en el plan de la falsa esperanza. Nada grandioso os espera. Ni
siquiera una renta básica. ¿Creéis que la nueva religión será
mejor que la antigua? ¿Que vuestro aire no seguirá contaminado?
¿Que sois células de la regeneración? Vuestro júbilo es una
inyección programada de mentiras. Sólo sois la nueva carne de los
nuevos mataderos. Los portadores de la semilla. Vuestros cerebros
transgénicos cubiertos de metal líquido. Comunicándoos en la nueva
lengua dada. Un lenguaje limpio y muerto. ¿Creéis que la esperanza
no es una farsa? ¿Creéis poder salvaros? ¿Creéis en algo
realmente? ¿Queréis creer en algo? Creer en esto: Todo es falso, no
hay esperanza, todo está programado. Y es demasiado tarde para que
encontréis vuestro botón.
Dibujo de Leonardo Da Vinci
martes, 20 de mayo de 2014
En la hora
En la hora de nuestra hora. Anunciada
por el gallo. Buscar mi hálito en el espejo como única prueba.
Vosotros que habéis acompañado a un hombre ahogado. Vosotros que os
habéis jactado de invitaciones. De invitaciones a siestas de dolor.
A noches eternas ahogadas. Sudorosas. En las que chocamos con porosos
cuerpos negros. Traed al ermitaño que me tenía en sus sueños.
Traedlo a mi lecho de muerte y semen para tener la gran charla. Ahora
que no tengo nada que temer ante sus reproches. Reproches del
espectro oscuro y la llama ancestral. Traedlo y dejar que mire mi
rostro. Que huela mis llagas. Aguantad la risa ante su compasión si
queréis. Pero abridle paso y dejad que coja mis manos si así lo
desea. Que presuma con falsa modestia de su concha, si así también
lo desea. Dejad que sea él quien tanto tiempo ha estado esperando
este momento diga las últimas palabras. En la hora de nuestra hora.
lunes, 19 de mayo de 2014
Pensiones
En una de la calle Escudellers. Sitiada
de chulos. De paquistaníes o Indios. De Yonquis. Con el olor del
primer orín. De la saliva seca. Asfixiado por la humedad. Que me
seca por dentro. Los pasos fuera de la habitación son un ritual.
Entran en mi cabeza como tambores golpeados por huesos. Las
prostitutas gritan como brujas. Todo es sucio en la habitación. Los
desconchones de la pared muestran las caras de la muerte y el tiempo.
Todo es sucio. Yo soy lo más sucio a cualquier hora del día. Con
esta piel grisácea llena de humo. Que se extiende sobre su propia
caída. Oyendo el sonido de los huesos rotos con los que trabajarán
mi cuero después de caer bajo el hacha del primer hueso. No quiero
una caja cualquiera, quiero un sarcófago. En el que salir de esta
habitación. En una procesión de fluidos y chismes. De no nacidos.
Pringosos. Una procesión eterna. Que sólo es una pensión más.
viernes, 16 de mayo de 2014
Los ahorcados
Los hay que buscan un árbol, un árbol
al lado de una poza, en las afueras de la ciudad, lo normal es que lo
encuentren a los dos o tres días, el cuerpo digo, no el árbol;
otros eligen un árbol dentro de un parque infantil, es encontrado el
mismo día, el cuerpo, claro, por la mañana temprano. Los hay que
prefieren la barra de las cortinas, usando el cordel de las persianas
o incluso el cable de alimentación de una radio. Los hay que se
suben en una silla de salón elegante, o los que se suben a una
piedra no más. Los que se parten el cuello al instante y los que se
ahogan durante minutos. Los valientes o los cobardes. Los tozudos o
los arrepentidos del último suspiro. Los hay que atan una cuerda a
un balcón exterior y saltan hacia delante, adornando la fachada de
un edificio; esos son los que quieren dejar un mensaje, los que
quieren una muerte como su paso por la vida prefieren las cocheras
cerradas o las casas de campo. Los culpables en la Ciudad del Sol se
ahorcaban sobre una gran columna. Pero eso era en la Civitas Solis.
Ahora, los ahorcados no son condenados por nadie, aparentemente, sólo
por ellos mismos. Pero todos sabemos que el primer Sol de la
primavera es el verdadero asesino. El verdadero juez de nuestros
delitos y nuestros miedos. Que llega pidiendo con ansiedad sus
sacrificios. Su alimento. En dos semanas ha tenido dos. ¿Cuántos
más no soportarán el rayo? ¿Cuántos llegarán al siguiente
invierno vivos después de la flama de muerte de esta ciudad?.
¿Cuántos conseguirán dormir el dolor antes de la nueva primavera y
la vuelta de nuestro Dios? ¿Cuántos árboles quedarán después de
este largo verano?
lunes, 12 de mayo de 2014
El Criminal
Podrían ser las calles de Tánger. Las
sucias calles de Tánger. Las oscuras calles de Tánger. Aunque se
empeñen en el parentesco no existe el lazo. Un criminal no regatea.
Coge lo que necesita. Lo expropia, políticamente, lo roba
moralmente. El opio es una cama. Un armario para las pistolas. El
criminal esconde su piel bajo el negro. Sus ojos no son más que una
cristalera de confusión interna. Las empuñaduras también hacen
callos. Pequeñas marcas de trabajo y muerte. La calina es la
anunciación después de la flama. El criminal olvida. El criminal
fue un hombre. El criminal ahora es un personaje. Un extraño por las
calles de Tánger. Las sucias calles de Tánger. Las oscuras calles
de Tánger dónde no hay criminales, sólo cuerpos perdidos. Llenos
de un amenazante miedo. A la verdadera Diosa Sombra y sus hijas. Y no
al falso profeta. El criminal suda y huele la hierbabuena de los
cafés. Por un instante ve la imagen de por qué está ahí. De qué
huye. De qué país. De qué Estado. De qué hombres o personas. En
las sucias calles de Tánger que siguen ahí fuera. Las oscuras
calles de Tánger. Con sus brazos y sus caderas. Con sus almendras y
sus lenguas que no son más que un sueño pegajoso donde la palabra
habibi es la última calada de una pipa. Y el cuerpo del
criminal se convierte en una piedra roja bajo el negro. Un cuerpo
seco sin olor.
Tatuajes de Criminales y prostitutas, Errata Nature.
domingo, 11 de mayo de 2014
Cavernícolas
Cavernícolas, levantaos. Mear sobre
sus cabezas. Cortar el agua y la luz. Hincar el cuchillo profundo.
Derrumbar las torres y el oro. Lucir vuestros amuletos de bronce.
Limpiar la tierra del exceso de vida. No dejar descendiente alguno
del hombre moderno. El hombre profano. Conceder el destierro en
contados casos. Rezar de nuevo al único y verdadero Dios Sol para
que no queme las cosechas ni vuestros cuerpos. Para que se esconda y
deje paso a su hija lluvia y dé vida a vuestros cultivos. Escupir
sobre el hierro y el hormigón. Cubrir y rechazar para siempre la
sangre negra que recorre las profundidades de la tierra. No os
bañaréis más en ella. Ni se la arrojaréis a vuestros hermanos
animales. Cavernícolas, levantaos. Gritar y abrir la puerta.
Destruir y liberar a los supervivientes de la verdad. Del grito
oculto y eterno. Manchaos la boca con el jugo de la muerte.
Saboreadlo. Purificados seáis. Cavernícolas, atacad en campo
abierto. Las cuevas sólo se destinarán para las pinturas.
Cavernícolas, levantaos. No pidáis nada. Cogedlo. Arrebatarlo.
Arrancarlo. Vuestro es el presente oscuro y el futuro luminoso.
viernes, 9 de mayo de 2014
Sangre
La sangre se caldea por la humedad del
río. Fluye en riada por las venas. Aprieta mi garganta. Bordea mis
ojos. Hierve mi piel. Asfixia mis arterias. Mi cuerpo es una mancha
de sangre. Sin ideas ni convenciones. O estúpidos códigos morales
manchando la idea original. Mi sangre es igual que la vuestra. Una
sangre contaminada. Sucia ante el puñal del sacrificio. Cortada por
las cuerdas del laúd. Las diferencias de densidad no son
importantes. Mi cuerpo entero es un coágulo rojo. Negro. Muerto.Pero
al vomitar, mi sangre, al descomponerme, beberé la sangre que
correrá por el río. Porque correrá como se dijo. Y beberemos.
Agachados. Ansiosos. Manchados. Satisfechos. De que el río corra
delante nuestra. Llevándose vuestra sangre. Nuestra propia sangre
contaminada.
martes, 6 de mayo de 2014
Estallido
Una gran erupción solar va acabar con
todo este mundo. Con sus políticos y sus banqueros. Pero también
con sus médicos, profesores o arquitectos. Con sus albañiles. Con
sus cómicos. Con aquellos que son raíces muertas. Aquellos que
caerán tras la última rotación al abismo. Conciencia muerta
conciencia viva. Y tras el estallido la agonía se intentará
aferrar. A tu cuerpo. A tus tripas. Con sus sucias uñas escondidas
bajo unos guantes. Intentando llenarte con la gula de su silo. Que
arderá bajo el fuego. El fuego donde podrás arder para morir o
vivir. Con el que soltar tu grito ancestral y eterno. Con el que ser
uno. Hombre y juez de si mismo. Alejado de la autodestrucción. Del
tiempo del no tiempo. Con nuestra presencia infinita bajo el sol.
Con el pensamiento perdido. Levantando sobre las ruinas del silo el
gigante organismo. Alejado de virus y vacunas. Del control. De sus
torturas. Con un espíritu en sinergia. Brillante y eléctrico. Como el nuevo Sol.
sábado, 26 de abril de 2014
Matarse
Matar al padre. Matarse a uno mismo.
Matar la tierra de tu intestino. Matar tus células. Matar los
parásitos de tu espalda. Matarse a uno mismo, de nuevo. Matar el
amor. Matar la vida. Matar la muerte. Matar al asesino. Matar la
palabra. Matar la tierra. Matar el mundo. Matar la vida, de nuevo.
Matar el lenguaje. Matar tu boca. Tu lengua. Tu garganta. Matar
frente a la ventana. Matar en el sótano. Matar frente al fuego, en
invierno. Matar frente al fuego, en verano. Matar el sacrificio.
Matar la voluntad. Matar tu hogar. Matar la cueva. Matar el invierno.
Matar sobre la nieve. Matar los días. Los domingos. Matar el tiempo.
El pasado. El futuro. Matar el sueño. Matar el ruido. Matar tu
mente. Matar tus ojos. Matar tu olor. Matar la piedra. Matar el
lápiz. Beber tu sangre. Matarse en bucle.
martes, 22 de abril de 2014
Los extraños
Gente que se mira, que un día fue y
hoy no es. Algo. Nada. Que no se miran. Ahora. Que se vacían y se
llenan, a solas, a diario. El uno sin el otro. Algún mensaje. Alguna
pieza de algo adornada con restos de sentimientos. Fingida
educación. Emails fantasmas. Móviles martillos. Rostros perdidos.
Calles separadas y desconocidas. Sin roces de brazos. Ni miradas
cómplices. Sólo extrañeza. Como rostros que se cruzan en una
siesta. En un círculo con esquinas. Rasgadas entrañas que no se
saludan. La rabia deja de ser suplemento alimenticio. El aire es
suficiente. El vacío lo es todo. El vacío que es uno. El lleno.
lunes, 21 de abril de 2014
Hoy, la muerte
Todo se resume a la muerte. Siempre la
muerte. Pequeñas muertes. Personas muertas. Compañeras muertas.
Amigos muertos. Personas amadas muertas. Personas odiadas muertas. Tú
muerto. Día a día. Al cabo de un rato. Tus extremidades muertas. Tu
cadera. Tu cerebro muerto. Tu alma muerta. Tu garganta muerta. Tu
olvido muerto. Tus manos y tu boca muertas. Grandes muertes. La luz
muerta. La tierra muerta. El mar. El cielo muerto. Los gritos
muertos. Los días mueren. Los años. Los momentos y los segundos.
Las fotos mueren. Las cámaras de cine. Los actores. Los albañiles.
La mierda muere. Los asesinatos mueren. Y con cada muerte nace un
vómito. O la muerte es un vómito. O la vida es un vómito. Porque
después de cada muerte viene una vida. Una vida de muerte. Otra
muerte. Todo es muerte. Siempre la muerte. La muerte es vida. La
muerte es muerte. Todo es muerte.
martes, 1 de abril de 2014
William S. Burroughs
William Burroughs es el padre. Servando
Rocha lo sabe. Kurt Cobain lo sabía. Jack kerouac lo supo. Yo lo sé.
William Burroughs es un gato. Un yonqui. Un Dios-estatua. Un asesino.
Un Queer. Un escritor. William Burroughs es el enamorado del aullido.
Un intelectual. Un punk. Un collague de benzedrina y heroína. El
sexo. William Burroughs es el padre. ¿De cuántos hijos? ¿De qué
sangre? William Burroughs es una aguja. Un agujero. El eco del virus.
El oriente contra el conjuro del oeste. William Burroughs es el
padre. Huyendo del control. Del sueño rojo. El creyente. La visión.
El vencedor. El derrotado. El golpe. El ritmo. La vida. La muerte. Un
gato con un pequeño gorrión en el estómago. William Burroughs es
el padre.
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